Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи других авторов (понравившиеся) (список заголовков)
23:11 

Мои фломастеры другого цвета
19.06.2017 в 15:39
Пишет ninquenaro:

Ничего не изменится, говорили,
Ничего.
А теперь говорить-то более нечего.
У границы - колючка, и у могил - кресты...

...у тебя есть я. У меня остаешься ты.

И как пили чай, и как дуло из всех щелей,
Как стояла зима, и не было раньше злей,
И потом, такой, наверное, тоже не было.
Как бежали домой, и над нами звенело небо.
И как холодно было, и трещина под окном,
Одеялом забитая; в восемь утра в кино,
И как были двое - средь холода и зимы.

...у меня есть мы. У меня остаемся мы.

И как были злые, голодные времена;
Как смеялись, что если однажды придет война,
То мы будем - от голода, а не со зла -
Дезертиры и мародеры; и как была
Ночь с зимы на весну, разговор и еще один,
И еще, и еще, и как потом уходил
В темноту, не смотря назад, ни один из нас.

... но была весна. Ведь была же у нас весна!

И как ты сказал - мол, больше не напишу.
И как я - под обстрелом сплю и варю лапшу.
И как город стынет - обрезаны провода,
И как эхо от "некогда" слышится "никогда",
Как текут часы; как в сны залетает снег...

Но когда ты придешь и будешь стрелять по мне,
Ничего не изменится.
В сущности - ничего.
И сказать - отсюда и далее - нечего.

URL записи

@темы: стихи других авторов (понравившиеся)

00:41 

Мои фломастеры другого цвета
Просто крылья устали,
А в долине война…
Ты отстанешь от стаи,
Улетай же одна.
И не плачь, я в порядке,
Прикоснулся к огню…
Улетай без оглядки!
Я потом догоню.

Звёзды нас обманули,
Дым нам небо закрыл.
Эта подлая пуля
Тяжелей моих крыл.
Как смеркается, Боже,
Свет последнего дня…
Мне уже не поможешь!
Улетай без меня.

До креста долетели,
Ты — туда, я — сюда.
Что имеем — поделим,
И — прощай навсегда!
Каждый долю вторую
Примет в общей судьбе:
Обе смерти — беру я,
Обе жизни — тебе.

Ждать конца тут не надо.
Нет, пока я живу,
Мой полёт и отраду
Уноси в синеву!
Слышишь — выстрелы ближе?
Видишь — вспышки огня?
Я тебя ненавижу!
Улетай без меня.

(Евгений Агранович)

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), обо мне

23:27 

Мои фломастеры другого цвета
Но это только ты.
А фон твой — ад.
Смотри без суеты
вперёд. Назад
без ужаса смотри.
Будь прям и горд,
раздроблен изнутри,
на ощупь твёрд.



@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки

12:00 

Человек человеку

Мои фломастеры другого цвета
– Человек человеку бред, темнота и ад, –
он сказал, – оглянись вокруг, если мне не веришь.
– Нет, – кричу, – человек человеку сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
– То блестят ножи, – человек человеку – нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи, покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому – кочевник.

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
– Нет, – кричу, – мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо –
всё равно, навсегда, – человек человеку – Бог.
Через ад, через смерть, – человек человеку – небо.



Мария Махова www.stihi.ru/avtor/mahavam

@темы: картинки, стихи других авторов (понравившиеся)

00:03 

Плохие мальчики умрут

Мои фломастеры другого цвета
сыграем в милую игру для отказавшихся расти?
плохие мальчики умрут, не досчитав до десяти.
день будет пряным от дождя, ручей размоет берега.
считалкой выберем вождя. считалкой выберем врага.
и те, что слушаются мам, пьют молоко, едят шпинат,
расскажут нам, укажут нам и все-все-все за нас решат
(лес будет черным, как стена; туда не каждый побежит)
и назовут нам имена. и объяснят, как с этим жить.
одних забросим в топкий пруд, других загоним в лопухи:
плохие мальчики умрут. такой уж жребий у плохих.
а если спросишь "как же так", ответит вождь: "взгляни вокруг
пойми, что настоящий враг - как раз такой вот бывший друг.
пойми и перестань дрожать, искать причин, искать пути.
мы - сталь, они - гнилая ржа; мы сеть, они - обрыв в сети".
и ты поймешь. и встанешь в строй. и мозг прошьет кривой иглой:
"все это не было игрой, все это не было игрой".
и капелька стечет с листа. на солнце станет сад сухим.
за что того, кто рядом встал, считалкой выбрали плохим? -
ответа нет, приборы врут. ползет по ветке майский жук.
плохие мальчики умрут? о да.
но я теперь вожу.

Мкб-10 www.stihi.ru/avtor/lewisl

@темы: стихи других авторов (понравившиеся)

23:15 

Мои фломастеры другого цвета


этот мир держит стая бельчат-летяг -
греки врали о трех китах.
но меня берегут и несут в когтях
ипотека и два кота.
если сдохнуть охота настолько, чтоб
резать руки о край листа,
что за мысль моментально стучится в лоб?
"ипотека и два кота!"
эти звери суть якорь и суть причал,
Остров Яблок в тени креста.
соль земли и начало любых начал -
ипотека и два кота.
если спросят: на что ты для них готов? -
я отвечу: на все готов.
ежечасно я слышу мурчащий зов
ипотеки и двух котов.
голодая, нуждаясь, в болезни, в здра...
впрочем, здравие - лишь мечта,
возвращаюсь от бед и душевных драм
к ипотеке и двум котам.
выживаю - отчаянью вопреки,
рою норы, не жгу мосты,
ибо ждут на другой стороне реки
ипотека, коты
и ты.

(Мкб-10)

@темы: стихи других авторов (понравившиеся)

19:47 

Целый день слушаю. Два полковника.

Мои фломастеры другого цвета


Полковник Владимир Серёгин не думал долго.
Фортуна смешлива, конёк её – чёрный юмор.
Параграф устава – всего лишь костыль для долга.
Он выждал секунду и выдохнул: "Прыгай, Юра".

Когда перегрузки подходят к девятикратным,
Искусство дышать заменяет искусство речи.
Полковник Гагарин ответил довольно кратко,
На той же секунде, банальнейшим из наречий.

И споры закончились. Споры полезны с теми,
Кто дома за пивом, за чашкой литого чая.
Секунды стучали, пока они вниз летели.
Секунды летели, пока они в высь стучали.

Полковник Серёгин знал смерть от ушей до пяток,
Он спал с ней в обнимку под сброшенным балахоном.
Невидимый фоккер, оставшийся в сорок пятом,
Жужжал комаром, как над чёртовым Балатоном.

Серёгин слова говорил, как медаль чеканил,
Гагарин молчал, отчеканен на всех медалях.
Два лика бледнели растянутыми щеками,
Не меряясь славой, умениями, годами.

За ревом моторов – работа людей и ветра,
Стремление жить, на сомнения сил не тратя:
Тяни на себя, даже если не хватит метров,
Тяни на себя, даже если секунд не хватит.

Кому–то цветы возлагать к алтарю героя,
Кому–то руками в ночи по подушке шарить.
Полковник Серёгин рассчитывал на второе,
Поскольку земля для него не сжималась в шарик.

Земля – это плоскость. И боль, и удар, и пламя.
Моторы уже не ревели, а горько выли.
Земле не впервой посильней атмосферы плавить.
Земле глубоко наплевать, боевой ли вылет.

Планида героя за подвига шапкой пенной –
Летать по параболе, да избегать гипербол.
Полковник Серёгин обязан был прыгать первым.
Полковник Гагарин обязан был прыгать первым...

Мы помним немного, мы даже себя не помним,
Планета светла, безвоздушна её обитель.
Но рядом с "Востоком", притянутый тем же полем,
Летит штурмовик. По такой же, святой орбите.

@темы: видео, стихи других авторов (понравившиеся)

00:50 

Мои фломастеры другого цвета


Летние травы - не ветер.
Летние травы не знают,
Как упоительно небо там, где кружатся орлы.
Как напрягаются пальцы, в долгий полет отпуская
Чью-то предсмертную песню - меткое тело стрелы.

Летние травы - не камни.
Летние травы не скажут,
Как насыпают курганы,
Как зажигают костры.
Как запекаются губы кровью - своею и вражьей.
Перекликаются эхом речи - гортанно-остры...

Летние травы - не звёзды.
Летние травы не помнят,
Как обрываются струны звуками близкой беды.
Как отражается время в гулких колодцах бездонных
И оплывают песками чёткие прежде следы.

Летние травы - не книги.
Летние травы не спросишь,
Сколько впитается ливней в бурую сухость пыли.

Летние гибкие травы радостно к солнцу возносят
Юную свежую силу древней уставшей земли...

(автор 8АНЮТА8 ficbook.net/authors/318581)

@темы: картинки в настроение, музыка в моей голове, стихи других авторов (понравившиеся)

23:26 

Колыбельная волку

Мои фломастеры другого цвета

Когда Бог создавал волков, он смотрел на дальние звёзды,
Он придумал долгую ночь и клинок ущербной луны,
И дрожала тревогой тьма, пахли сталью и снегом грёзы,
И огромный пушистый зверь шёл по лезвию тишины.

Спи, малыш, свернись в клубок,
Ты не будешь одинок.
За тобой следит с небес
Древний мудрый волк.

Когда Бог создавал волков, он держал в руках изумруды,
Он сплетал серебристый шёлк и тепло весенних лучей.
Но дрожала угрозой ртуть в глубине прозрачных сосудов,
И огромный суровый зверь щурил глаз на пламя свечей.

Спи, малыш, всему свой срок.
В череде лесных дорог
Защитит тебя от бед
Древний мудрый волк.

Когда Бог создавал волков, он играл печальную пьесу,
Горьковатую на губах, словно вкус полынной росы,
И в холодном мерцании звёзд по бескрайнему зимнему лесу
Гордой стаей бежали звери, поднимая к небу носы.

Спи, малыш. В плену дорог
Пусть хранит нас добрый Бог,
А в ногах его лежит
Древний мудрый волк.

Когда Бог создавал волков, он хотел подарить им крылья,
Чтобы каждый из них умел возвращаться в Небесный Дом.
Но затея эта, увы, отчего-то не стала былью,
И в слепую ночь новолунья волчьи песни плачут о том...

Спи. Пока ты спишь в тепле,
Сказки бродят по земле.
В чудо даже зверю
Очень важно верить.




@темы: волки моей души, картинки, стихи других авторов (понравившиеся)

23:46 

Человечество спит

Мои фломастеры другого цвета
Когда все соберутся на бденье у райских врат, у святого престола не будет свободных мест – говорят… Говорят, человек человеку брат. И совсем иногда, по незнанию, lupus est.

Человечество спит – за стеклом грозовая хмарь, трубы ангелов сипло зовут на последний суд. Спят под тяжестью осени блочные терема, типовые хоромы простыли – пустой сосуд для тревожного духа. Кошмар за сетчаткой глаз отпечатался как литография. Воздух чист. Апокалипсис вновь отменился, в который раз. Божье воинство снова наточит свои мечи и вернет в арсенал. Может в следующем году, когда помыслы высших всем станут верней ясны? Но напрасно желать, ибо грешники не придут. Они осенью спят, и им снятся чужие сны.

Человечество спит, многократно делясь на ноль, рассыпаясь туманною моросью на ветру. Говорят… Говорят, человек человеку боль, сотня лезвий ножей или лживая легкость струн. Человечество спит в пышном ворохе одеял, и над каждым сияет присыпанный пылью нимб. Как решит рассчитаться невидимый судия, когда сонм покаянный не явится перед ним?

Все очнутся, проснутся, покаются. Но потом. И скользит, изумрудной волною сквозь райский сад, оборвавший все стропы и привязи зверь-потоп, на ладонях качающий гнезда и паруса. Полосует подбрюшье оборванных туч, как нож, Гнев господень, и каплет по лезвию вниз вода.

Небеса разверзаются, и начинается дождь.
Впрочем, в городе этом по осени так всегда.

автор Kathelin Shatowillar

читать дальше

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки

23:39 

Мои фломастеры другого цвета

Там, за речкою черта -
Рубикон, рубеж, граница.
Там, за речкой - пустота,
Если той воды напиться,
Там свободно и светло -
Нет болезней и печали...
Придержи свое весло:
Нас туда еще не звали!

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки

23:30 

Кошки

Мои фломастеры другого цвета
Кошки не ходят строем, у кошек нет документов.
Им не нужна прописка и даже билеты в кино.
Они сидят без работы или служат в числе агентов
Высших цивилизаций, но чаще им все равно.

Кошки не голосуют, рекламе они не верят,
Лукьяненко и Донцова для них не авторитет.
Кошки – это не люди, но кошки – это не звери.
Они - разумные монстры с весьма далеких планет.

Кошки не верят в бога, а если верят – то тайно,
И не в такого бога, в которого верим мы.
Все, что мы знаем о кошках, узнать удалось случайно,
Их мифы упоминают про ядерный свет зимы.

Но есть и у кошек слабость: им нравится чай в стакане -
Не пить чтоб, а любоваться, - заваренный крепко чай.
Они строчат телеграммы о стороже-ветеране,
Работающем на стройке: «Рекомендован в рай».
читать дальше

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки

16:06 

Заклинание

Мои фломастеры другого цвета
Давно потеряли значенье слова

И пламенным клятвам доверья нет:
Они улетят, как сухая листва
И ветер завеет след.
Но я попрошу тебя невзначай,
Не в силах спрятать волнения дрожь:
- Мой друг, пожалуйста, обещай,
Что прежде меня не умрёшь.

Пускай это будет нашей игрой -
Мы в детстве играли во всякий вздор.
Ну хочешь, я буду тебе сестрой,
Нежнейшей из всех сестёр?
Ну хочешь, я всё научусь прощать -
И горечь измен, и прямую ложь?
Ты только, пожалуйста, обещай,
Что прежде меня не умрёшь.

Я знаю: все мы в Божьей руке,
Но сколько бы нам ни осталось дней,
Я жить без тебя не смогу в тоске,
Ты выдержишь - ты сильней.
Пускай сединою виски взялись,
А годы идут на закат, но всё ж...
- Любимый, пожалуйста, поклянись,
Что прежде меня не умрёшь!

автор: То ли кошка, то ли птица

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки в настроение

23:58 

Мои фломастеры другого цвета
...И я говорю ей: дурочка, сказка - ложь.

Твой прекрасный принц не мылся десяток лет,
Благородный разбойник за пазухой прячет нож,
И в лесу от серого волка спасенья нет.
И нету в этом ни тайны, ни красоты,
Хэппи-энда не будет, хоть ты крутись - не крутись...
А она отвечает: полно тебе, не злись.
Помнишь, ты в феврале мне принес полевые цветы?

И я говорю ей: глупая, ты не верь.
Конец - это вовсе не свадьба, а смерть врага.
Добра не припомнит ни человек, ни зверь,
А каждый встречный царевич впридачу дурак.
Уносят объедки слуги, закончен бал,
Наутро Золушку грязная кухня ждет.
А она отвечает: помнишь, наш толстый кот
Был грязным комком, за которым ты лазил в подвал?

И я говорю ей: милая, ты пойми,
В сказочном замке осады не удержать,
Заклинания фей все замешаны на крови,
А волшебный меч умеет лишь убивать.
А она отвечает: ты, милый, такой смешной,
Все не слышишь чуда, что шепчет тебе с небес:
Улыбнись же мне, недоверчивый мудрый бес,
Обернись назад, я стою за твоей спиной!

И она говорит мне: скоро растает лед,
Ты просто устал без солнца за много дней.
Расскажи мне сказку, в которой весна придет,
Про героев и битвы, красавиц и королей.
И я начинаю: когда-то, давным давно,
На белом свете жил мудрый усталый бес.
Он был стар и зол, но с далеких ночных небес
Принцесса-звезда светила ему все равно...

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки в настроение

23:00 

Мои фломастеры другого цвета
- Дороги нет ли поровней?

- Лишь эта, на холмы.
- И целый день идти по ней?
- До тьмы, мой друг, до тьмы!

- А на холмах стоит ли дом?
- Его скрывает мрак.
- Во мраке мимо не пройдем?
- Пройти нельзя никак.

- Кого случится повстречать?
- Тех, кто ушел до нас.
- Мне постучать или позвать?
- Там ждут и в поздний час.

- Что ждет, покой и тишина?
- Там очень тихий край.
- Постель постелена для сна?
- Постелена, ступай.

@темы: картинки в настроение, стихи других авторов (понравившиеся)

23:23 

Мои фломастеры другого цвета
Собаки тоже свято верят в бога.
Их бог высок и мрачен, и двуног.
Собаки ждут -
вот встал он у порога,
а вот сейчас шагнет он за порог...

А бог стоит, и перед ним дорога,
и ветер полы рвет его пальто.
Собаки ждут,
собаки верят в бога.
А бог стоит - не верит ни во что.

(В.Г. Черняк)

@темы: стихи других авторов (понравившиеся)

23:46 

Еще одно стихотворение

Мои фломастеры другого цвета
от МКБ-10. Очень созвучно с тем, что сейчас пишу.


Стадия отрицания

и вроде не то чтобы я дебил, не то чтобы он дебил,
а просто "любить" рифмовалось с "бить", поэтому я и бил.
ломал с наслаждением, с хрустом фраз, с отточенностью ножа,
и боль, как по рельсам, по мне неслась, сверкая и дребезжа.
боль выела дыры на месте глаз, сожгла до корней волос.
и вроде не то, чтобы под откос... а может, и под откос.
когда ты считал путеводной нить, а это - бикфордов шнур,
"любить" так легко рифмовать с "убить", так просто идти ко дну.
да, мне говорили, что враг - не он. он - стендовый манекен
но что-то, родное, как метадон, текло по ошметкам вен.
обида по капле вливалась в сны, я дергался, я хитрил,
но можно солдата забрать с войны, а как быть с войной внутри?
когда все что знал ты, легло золой, а новое не растет,
рождается кто-то седой и злой, способный идти вперед.
и если опять заболит в груди, как часто болит сейчас,
"любить" я срифмую с "солдат, иди" и "выполни свой приказ".
во мне все настроено до сих пор, но что-то звучит не в лад,
а сердце, как пламенный... что? мотор. дурацкая песня, брат.
какое-то слово... забыл. как "мир". как "дом", как "письмо жене".
и дело не в том, что я дезертир. а в том, что конец войне.
...как "солнечный луч на чужом лице"... "кувшинки на берегу"...

я больше "любовь" не рифмую с "цель".
я больше так не могу.

@темы: стихи других авторов (понравившиеся)

17:44 

Мои фломастеры другого цвета
Что ты делаешь - вольный, хмурый,

На балу, где король со свитой?
Человечью напялив шкуру,
Сердце волка сменить забыл ты.

Слепо щуришь глаза от света,
Море запахов в нос шибает.
Раз назвался ты человеком -
Полезай в человечью стаю.

В мельтешении маскарада,
В душном буйстве огней и красок
Разглядишь вдруг оскал собрата
Среди сотни придворных масок.

Ухмыльнётся тебе сородич,
И тоска твоя вдруг отхлынет.
Ты из волчьей, как я, породы -
Тебе нечего делать с ними.

Здесь всё вылизанно-блестяще,
От светильников до паркета.
Брат, ты тоже нашел собачьей
Цепь придворного этикета?

В лес сбежать бы с тобой отсюда,
Вместе выть на Луну ночами.
Ведь таких, что нутром не люди,
В тесной клетке не приручают.

Автор Рии

@темы: стихи других авторов (понравившиеся), картинки, волки моей души

00:11 

Стихи о войне

Мои фломастеры другого цвета


Записки в планшете не сложатся в вязь событий, мозаику склеить из стекол уже не мне. Разлитую тушь со стола кто-то мельком вытер, но кто потрудился бы кровь оттереть с камней, куда меня сразу вкатало по подбородок, без шанса ударом отметиться на удар?
Как крепче металла считалась моя порода, так крепче костей оказалась в конце руда.
Пурпурное марево реет над горизонтом, как ворох знамен, что неряшливо распростерт. Похоже, мой брат, мы не выйдем из этой зоны, нас, словно дрова, ворошит золотой костер летящих болтов, с искрой — вспышкой от близких взрывов. Вкопаешься в землю по плечи и так — стоишь. Осколки гранат роют землю кабаньим рылом, целуя нас в плечи в укромных укрытьях ниш. По лицам стекает болтушка кровавой грязи, как с кукол течет нанесенный неловко грим. И вновь в неразборчивый треск по каналу связи — ответ на неслышный вопрос. Да. Стоим. Горим.
А как не гореть, коль в приказе «любою ценою»? Хоть ляг под идущих, хоть вытащи на горбу, и всю жажду жить, весь цинизм и всю паранойю свяжи в один узел и сунь в... куда-нибудь.
И я поднимаюсь из камня, мазута, пыли, плечом окровавленным дружески льну к скале. И раз уж меня по случайности не убили — кому-то недолго осталось о том жалеть.

...Запиской в планшете — мы взяли в бою ворота, а что будет дальше? Как хочешь, так и держи. Потерями вышло — почти половина роты, еще двое ранены. Кажется, будут жить. От пушек остались немые пеньки из стали. Кто цел — отдыхают, спиной прижимаясь к ним. О Терра, кого тут волнует, что мы устали? Нам выдан приказ устоять. И горим. Стоим.

И здесь посреди дальних вспышек, кумара, чада, когда под доспехом из сердца сочится ржа, я буду стоять и не стану просить пощады. Он дал мне приказ — не сдаваться и удержать.
Он дал мне приказ, я нарушить его не смею, пусть даже за это меня приберет война.
Я буду сражаться, стоять. И я буду смелой.
А кто мемуары допишет? Да ну их на...



Автор: несравненная Kathelin Shatowillar

@темы: картинки, стихи (любимые), стихи других авторов (понравившиеся)

22:13 

Мои фломастеры другого цвета


На семи ветрах, на облаке, на отшибе
Есть тесовый рай под каменными крестами.
В том раю живут железные птицерыбы –
Голубые очи, когти дамасской стали.
Птицерыбы смотрят с дерева-иггдрасиля,
Что цветет как верба, хоть по рожденью – ясень,
Человечью душу в небо уносят силой,
А потом кладут к себе в золотые ясли,
И поют ей рыбьи песни о льдах и скалах,
И читают птичьи притчи высоким слогом…
Обомнут, растянут, вылепят по лекалу –
И уронят вниз уже не душой, а богом.
Но не тем, с заглавной буквы (не будем всуе),
А – попроще, смертным, маленьким, бестолковым,
Чтобы слепо трепыхался в земном сосуде,
Птицерыбье сердце ранил каленым словом,
Горевал и плакал, грезил о небывалом,
Порывался сбросить призрачные оковы...
Птицерыбы смотрят ласково и устало
На мальков Творца – бескрылых, бесплавниковых.

автор Visenna

@темы: картинки в настроение, стихи других авторов (понравившиеся)

Пристанище охотника на нечисть

главная